"SPLEEN"
Pluvioso, irritado contra la ciudad entera,
vierte, de su urna, en olas un espantoso frío
a los pálidos huéspedes del cementerio próximo,
y reparte la muerte en los brumosos barrios.
En su cojín, mi gato se agencia una litera
y su flaco y sarnoso cuerpo agita sin pausa;
en la gotera vaga el alma de un poeta
con el triste susurro de un espectro aterido.
Redobla la campana y el humeante leño
acompaña en falsete al péndulo resfriado,
mientras en la baraja llena de olores rancios,
desagradable herencia de una hidrópica vieja,
la sota de corazones y la dama de picas
charlan siniestramente de sus muertos amores.
" Les fleurs du mal".- Charles Baudelaire)
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3 comentarios:
meg querida, la verdadera revolución la hacemos todos los días los poetas, no te quepa duda
te abrazo con cariño
s
No limites las ansias de revolución sólo a los poetas. Los hay que escribían sin ánimo alguno de revolucionar nada.
La verdadera revolución la hace el hambre. Y sino, mira para atrás...
¿Qué pasa con tu blog?. No hay manera de entrar ahora, porque me sale uno de "ana" que no da otra cosa que un recuadro escueto y página en blanco.
Me estoy perdiendo tus escritos, mecachis.
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