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jueves, 14 de febrero de 2013

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA


Aquello.
No eso.
Ni
-mucho menos- esto.
Aquello.
Lo que está en el umbral
de mi fortuna.


Nunca llamado, nunca
esperado siquiera;
sólo presencia que no ocupa espacio,
sombra o luz fiel al borde de mí mismo
que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve,
ni el sol marchita, ni la noche apaga.
Tenue cabo de brisa
que me ataba a la vida dulcemente.



Aquello
que quizá hubiese sido posible,
que sería posible todavía
hoy o mañana si no fuese
un sueño.


Ángel González (Oviedo, 1925 – Madrid, 2008).  
 Académico de la lengua, Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1985.

(Imagen sup: elblogalternativo.com.- Foto: antoniomiranda.com.br)

martes, 27 de noviembre de 2012

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA




¡ Cuántas horas dormidas
yacían  enterradas bajo la rama fresca
del manzano!.  Y ayer aparecieron
dentro de la corteza.

La cometa azul, verde, naranja, 
sobre la mar abierta.
Las grises lejanías de las playas
-otoñales, dormidas y desiertas-.
Poesía del tacto y de los ojos, los gusanos de seda y los amaneceres 
con el viento sur sobre la meseta.

Ayer aparecieron ¡cuántas horas dormidas
cuando yo deseaba que desaparecieran!. 


José Hierro.- (1922-2002)
 Académico de la Real Academia de la Lengua, Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1981 y Premio Cervantes en 1998.

(Imagen sup.: villabrazarolive.blogspot.com.- Foto: elmundo.es)

domingo, 2 de septiembre de 2012

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA





El hijo deseado

El hijo deseado fue bautizado en la costanera.
Y en el bautismo le enseñaron Lo Sagrado.
Recibió una caracola:
“Ama el agua”.
Abrieron una jaula:
“Ama el aire”.
Le dieron una flor:
“Ama la tierra”.

Y también, una botella cerrada:
“No la abras. Ama el misterio”.
.
.
.
Eduardo Galeano (Montevideo, 1940)

(Dibujo inferior:grupoheliconia.blogspot.com.- Dibujo superior: ecturasparaleer.blogspot.com)

lunes, 2 de abril de 2012

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA







EL MAR TIRA SUS PIEDRAS

El mar tira sus piedras pulidas en la playa.
Las fue perfeccionando, alisando, lamiendo,
dándoles formas y colores múltiples,
pensando solamente
en que tú les grabaras un signo
o las volvieras el recuerdo de un pájaro,
una hoja, una cabra, la luna, el sol, un toro…
El mar las trae siempre y se las lleva,
las trae y se las lleva,
cada vez más pulidas y graciosas,
intranquilo, esperando.



Rafael Alberti *

(* . Una de las incomparables voces del 27.)

(Foto:keagustitomekedao.blogspot.com)

martes, 27 de marzo de 2012

RECOMENDAMOS



"LOS DIAS ENTRE EL MAR Y LA MUERTE"

Luis Herrero.- La esfera de los libros.


      Es una novela que transcurre  en un mundo de falsas apariencias donde el mal, la lealtad, la traicion, el amor, la amistad,la ambicion y el crimen se entremezclan  a lo largo de más de 300 páginas.

   El libro comienza con intriga: Una llamada telefónica inesperada a Berenice, cambiará su vida para siempre:  "Van a matar a tu hijo. Escóndelo donde no lo encuentren y date prisa. Apenas te queda tiempo"...

   A partir de ese momento se inicia una investigacion de la historia por parte de una becaria de un periodico, que cree tener en sus manos un reportaje impactante. Contrata a un adolescente  para que le ayude a investigar un asunto espinoso de trafico de niños... Ambos acabaran enredados en la investigacion y, al mismo tiempo, en la búsqueda de su propia identidad, y en uno de los dos personajes,  en la de una infancia que nunca existió... UN rastreador de estirpes, un escritor famoso y un misterioso albacea los conducen hacia una caja fuerte de un banco de Suiza, donde hay un misterioso objeto que sólo podrá retirar aquel niño desaparecido al principio de la novela.


   "Son días, como dice la protagonista,  transcurridos entre el mar y la muerte que posiblemente den para escribir una novela..."

   Un novela bien escrita, algo superficial pero disculpable en un periodista que siempre quiso escribir novela negra, como Luis Herrero. que toca un asunto espinoso como es el tráfico de niños recien nacidos, existente en España desde los años 50.



viernes, 14 de octubre de 2011

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA




A LÚA QUE  BAILA

¡Fita aquel branco galán,
olla seu transido corpo!

É a lúa que baila
na Quintana dos mortos.

Fita seu corpo transido,
negro de somas e lobos.

Nai: A lúa está bailando
na Quintana dos mortos.

¿Quén fire potro de pedra
na mesma porta do sono?


¡É a lúa! ¡É a lúa
na Quintana dos mortos!

¿Quén fita meus grises vidros
cheos de nubens seus ollos?

É a lúa, é a lúa
na Quintana dos mortos.
Déixame morrer no leito
soñando con froles d’ouro.
Nai: A lúa está bailando
na Quintana dos mortos.

¡Ai filla, co ár do céo
vólvome branca de pronto!

Non é o ar, é a triste lúa
na Quintana dos mortos.

¿Quén brúa co-este xemido
d’imenso boi melancónico?

Nai: É a lúa, é a lúa
na Quintana dos mortos.

íSi, a lúa, a lúa
coronada de toxos,
que baila, e baila, e baila
na Quintana dos mortos!

Federico García Lorca

 (Dibujo superior:elbalconcrepusculo.blogspot.com.- derecha: solounreflejodemi.blogspot.com):

martes, 14 de junio de 2011

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA



Esta agua medrosa y triste,
como un niño que padece,
antes de tocar la tierra
desfallece.
Quieto el árbol, quieto el viento,
¡y en el silencio estupendo,
este fino llanto amargo
cayendo!


El cielo es como un inmenso
corazón que se abre, amargo.
No llueve: es un sangrar lento
y largo.
Dentro del hogar, los hombres
no sienten esta amargura,
este envío de agua triste
de la altura.
Este largo y fatigante
descender de aguas vencidas,
hacia la Tierra yacente
y transida.
Llueve… y como un chacal trágico
la noche acecha en la sierra.
¿Qué va a surgir, en la sombra,
de la Tierra?
¿Dormiréis, mientras afuera
cae, sufriendo, esta agua inerte,
esta agua letal, hermana
de la Muerte?


Gabriela Mistral (La lluvia lenta)

Gabriela Mistral (1889-1957). Por antonomasia, y junto a Neruda, la voz poética de Chile. Premio Nobel en 1945.

viernes, 27 de mayo de 2011

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA

DIAS AZULES

Se fueron desgajando
del racimo del tiempo
unos granos azules y redondos.
Parte se deslizaron
sin ruido por mi espalda,
otros cayeron en aquella copa
que sostenía alegre entre las manos
y yo me los bebía,
como el zumo dorado de las uvas,
sin saber que eran tiempo.

He dormido tan cerca
del reloj de pared!
Y sin embargo
no entendía, al oírla,
la canción de sus lentas campanadas.
¿Quién ha vivido, amor, dentro de mi,
mientras se deslizaban esos días
azules y redondos?


Carmen Martín Gaite 

(Ensayista, novelista y poetisa. Pertenece a la “Generación de los 50”. Ganadora en 1957 del Premio Nadal con "Entre visillos", el mismo premio que su marido, el también escritor Rafael Sánchez Ferlosio había ganado dos años antes con "El Jarama".)

(Foto sup:sen09.buzznet.com.-Foto centro:es.dreamstime.com)

domingo, 1 de mayo de 2011

IN MEMORIAM



SE NOS HA IDO ERNESTO SÁBATO...


   Se nos ha ido, de repente para los que no sabíamos de el hacía tiempo. Ha dejado de desear, de esperar, de soñar, de vivir. Y ha olvidado, seguramente, sus miedos y sus temores y habrá descubierto si es verdad que la reencarnación existe y puede producirse en el cuerpo de los hijos, mientras el cuerpo se disgrega entre gusanos...

   O tal vez se ha convertido en ese niño que escribirá poesías y novelas o estará filtrándose en la tierra sin memoria para reaparecer como una hormiga, un árbol o un tigre de Bengala... O estará purgando sus cobardías y traiciones...

   Lo cierto es que ya no está y que, al borde de los  cien años, se ha ido al mundo extraño que separa dioses de tumbas, a través de un túnel oscuro y aterrador del que nunca sabrá cuándo va a salir y que no tiene luz alguna al fondo que te oriente en el desconcierto de la muerte...

  Ernesto Sábato se ha ido. Y nosotros nos hemos quedado un poco más huérfanos...



sábado, 30 de abril de 2011

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA




(TODAS LAS PALABRAS)


Todas las palabras: resulta difícil saber si vas
realmente bien encaminado con respecto a ellas,
o si has emprendido un viaje hacia la vanidad: ¿cuánto puede decirse?,
¿cuánto se ha dicho ya y por qué?.
Las palabras de los demás escritores me sirven de poco, de modo que
¿por qué habrían de ser las mías especiales?.
Todas mis palabras... ¿provocan
risas a través de las llamas?...
......
...todas las palabras -escribimos a máquina sin parar, dale que dale-
la mayoría de nosotros viviendo unas vidas normales y cobardes...
¿estamos hartos de pensar que nuestro lenguaje es excepcional?.

No me gusta lo que somos y nunca me gustó: ¿Hay algo peor
que una criatura que sólo vive para escribir
poesía?.

Charles Bukowski (Escritor de la generacion maldita estadounidense)

domingo, 10 de abril de 2011

RECOMENDAMOS


"EN DEUDA CON EL PLACER"

John Lanchester .-  Anagrama


   Es un libro fijado en la encrucijada que forman una novela, un libro de gastronomía y un relato de viajes. Y en medio, un personaje extraño y sorprendente, Tarquin Winnot, que relata en primera persona todo su periplo por los lugares de su infancia en La Vaucluse y sus alrededores en las laderas de los  macizos del Gard, en el Midi francés, donde regresa por razones desconocidas hasta el final de la novela. O sea, también puede clasificarse dentro de las novelas de intriga...

   Descubrí esta obra gracias a mi amigo Tarquin Winnot (que tomó su alias del protagonista de esta novela), y que lo reseñó en su blog www.enladrillovisto.blogspot.com, de donde he recogido, esperando me perdone mi osadía, algunos párrafos de su crítica y las razones por las que adoptó tan sonoro alias. Sus palabras definen mejor esta obra magnífica de lo  que podrían hacerlo las mías:


"El mérito de tan sonoro y musical nombre es responsabilidad del escritor británico John Lanchester, que, tomando elementos del pérfido Tarquino shakespeariano, convenientemente perfumado y acicalado, lo convirtió en el protagonista absoluto de su primera novela, "En deuda con el placer", una de las obras literarias más inclasificables, brillantes y desconcertantes que han pasado por mis manos, si no la que más... a medio camino entre la biografía, el libro de cocina y los relatos victorianos de misterio. Por encima de la fascinación que semejante mezcolanza de géneros me produjeron, de inmediato captó mi atención el refinado clasista intelectual (Imana dixit) que actuaba como omnipresente narrador y que, al parecer, manipulaba el lenguaje, convirtiéndolo en un siniestro manto con el que sumergía en sombras a voluntad cuanto en sus páginas se desmenuzaba y que no era otra cosa que su propia vida.

Lanchester ha demostrado posteriormente que es uno de los mejores escritores que existen en este momento (su último libro, "¡Huy!" es el más logrado, didáctico y entretenido estudio sobre la crisis que se ha publicado hasta el momento) y, probablemente, "En deuda con el placer" no sea la mejor de sus obras (sí, la más fascinante, pero eso es otro asunto). De lo que nunca será capaz es de superar el hito que supuso la creación de Tarquín Winot.

Y es que desde el primer momento, el pedante y egocéntrico sibarita que entrega al lector su particular physiologie du goût y que no duda en proclamar que "los límites del placer aún no han sido ni fijados ni conocidos" resulta completamente irresistible. Poco importa que aquí y allá, entre una excelente receta para cordero y una disquisición sobre el acto que define nuestro siglo (el asesinato, en su opinión, del mismo modo que en otros lo han sido la oración o la mendicidad) aparezcan veladas noticias sobre fallecimientos accidentales, cacerías que acaban en desgracia o cocineros que se disuelven en sus marmitas.

Resulta tan convincente cuando califica de "imperdonable" llamar entrantes a los "entrantes" (porque a los postres nadie osa llamarlos "salientes") que incluso se le mira con buenos ojos cuando exclama que un asesino, a diferencia de un artista, está mejor adaptado a nuestro tiempo, ya que "en vez de dejar detrás una presencia, deja algo igual de definitivo y logrado: una ausencia". Siniestro, no digo que no. Pero inatacable."

   A mí sólo me queda añadir que recomiendo vivamente esta opera prima de John Lanchester, un periodista nacido en Alemania, que pasó su infancia en Calcuta, Hong Kong y Rangún, que se educó en Oxford, se casó en Reno (Nevada)  y acabó siendo subdirector de la "London Review of Books". Al parecer, los técnicos de Pixar y de la Walt Disney se inspiraron en él para crear el personaje del crítico gastronómico Anton Ego, que tan de cabeza traerá a Lingüini y sus colegas en "Ratatouille".





jueves, 31 de marzo de 2011

FRASES PARA RECORDAR



* Si bueno es vivir así, aún es mejor soñar y, lo mejor de todo, despertar.- Antonio Machado.

* Cuanto menos se lee, más daño hace lo que se lee.- Unamuno.


* Todo nacionalismo es separatista. La extensión no importa.-  Eugenio D'Ors.

* Entre España y la pared. Ésta es la historia de nuestra vida.- Andrés Trapiello.



* En cualquier lugar del mundo, el suicidio es una de las actividades peor remuneradas.- Fernando Aramburu.


* Para un escritor, el unico electrodoméstico imprescindible es la papelera.-  Eloy Tizón.

* La tecnología consiste en alejar al hombre de su propio cuerpo.-  Alberto Olmos.

* Amarse a sí mismo es el comienzo de un romance eterno.- Oscar Wilde.


viernes, 18 de marzo de 2011

DE VEZ EN CUANDO UNA CANCIÓN



HIJO DE LA LUNA (Mecano)

Tonto el que no entienda
cuenta una leyenda
que una hembra gitana
conjuró a la luna
hasta el amanecer
llorando pedía
al llegar el día
desposar un calé
tendrás a tu hombre
piel morena
desde el cielo habló
la luna llena
pero a cambio quiero
el hijo primero
que le engendres a él
que quien su hijo inmola
para no estar sola
poco le iba a querer
luna quieres ser madre
y no encuentras querer
que te haga mujer
dime luna de plata
que pretendes hacer
con un niño de piel..
hijo de la luna
de padre canela
nació un niño
blanco como el lomo
de un armiño
con los ojos grises
en vez de aceituna..
niño albino de luna
maldita su estampa
este hijo es de un payo
y yo no me lo callo
luna quieres ser madre
y no encuentras querer
que te haga mujer
dime luna de plata
que pretendes hacer
con un niño de piel…
hijo de la luna
gitano al creerse
deshonrado
se fue a su mujer
cuchillo en mano
¿ de quién es el hijo?
me has engañao fijo
y de muerte la hirió
luego se hizo al monte
con el niño en brazos
y allí le abandonó
luna quieres ser madre
y no encuentras querer
que te haga mujer
dime luna de plata
que pretendes hacer
con un niño de piel..
hijo de la luna.
y las noches que haya
luna llena
será porque el niño
esté de buenas
y si el niño llora
menguará la luna
para hacerle una cuna
y si el niño llora
menguará la luna
para hacerle una cuna.

(Compositor: JOSE Mª CANO)

miércoles, 2 de marzo de 2011

FRASES PARA RECORDAR



* Le agrada cumplir años. Sus enemigos también envejecen.- Eloy Tizón.

* Para no morirse tarde, pidió como última voluntad que pusiesen el reloj en hora.- Montero Glez

* Le tengo prohibido a mi cuerpo morir. De suceder dicha eventualidad, y por si fuera imposible no dejarla impune, me gustaría que se supiera que fui desobedecido.- Fernando Aramburu.


 * En todas las caracolas se oye el mismo mar.- Vicente Luis Mora. (Dibujo: artelista.com)

* El Big Bang fue una ventosidad divina.- JuanAparicio Belmonte.

* Ojalá el amor propio tampoco fuera correspondido.-  Rafael Reig.


En TV la cultura general no pasa de sargento.- Rafael Reig.

* El corazón tiene razones que la razón no entiende.- Blas Pascal.

* España es un montón de destinos en lo regional.-  Fernando Aramburu.


lunes, 21 de febrero de 2011

RECOMENDAMOS




"SUNSET PARK"

Paul Auster .- Anagrama

   Decepcionante la última novela de Auster. Tras el juego literariode una trama argumental atractiva como la de "Un hombre en la oscuridad", la nueva novela del estadounidense es simplemente una galería de retratos de un pequeño grupo de desarraigados  que viven de okupas en un viejo edificio de  Sunset Park. Pero el retrato resulta reiterativo, lento, frenado al querer definir demasiado a sus personajes . 

   El argumento gira en torno a Mile Heller, de 28 años, que  un día huye de casa de sus padres, sin dejar rastro.  Vive a salto de mata en varias ciudades desempeñando numerosos empleos. No tiene ambiciones, vive con lo mínimo, apenas tiene relaciones con los que le rodean hasta que se enamora de una estudiante menor de edad, relación que le obliga a volver a Nueva York para evitar ser detenido y seguir chantajeado por la hermana de la joven. Su regreso a Nueva York es también un regreso a su pasado, un difícil reencuentro con su padre y la reafirmación  de su soledad, de su desorientación y de su desesperanza. La mejor definición de su situación la hace el propio Heller: "...se pregunta si vale la pena tener esperanza en el porvenir cuando no hay futuro y, de ahora en adelante, dice para sí, dejará de tener esperanza en nada y vivirá exclusivamente para hoy mismo...".

   Una novela bien escrita, con una descripción de los personajes tan minuciosa, tan profunda y tan fría como la disección de un bisturí en un cuerpo enfermo.  Como si la hubiera escrito con pocas ganas. No es LA novela que se espera de Paul Auster  a estas alturas de su trayectoria literaria. Comprendemos que la perfección de los juegos literarios y argumentales que el autor se permite en  "El libro de las ilusiones", "El palacio de la luna" o "Un hombre en la oscuridad" es difícil de superar.  Y mientras estudia cómo, Auster escribe novelas impersonales de ritmo lento y demasiado descriptivo, sin molestarse en juego literario alguno. 


jueves, 20 de enero de 2011

SAL O PIMIENTA






EL ANALFABETO POLÍTICO

En la magnífica página Ciberculturalia.blogspot.com he encontrado  este texto de Bertold Brecht, que no ha perdido ni un ápice de actualidad. Por eso, lo traigo aquí, para difundirlo más rápidamente y espero que Ciber no se moleste por ello. 




El peor analfabeto es el analfabeto político. El no ve, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. El no sabe que el coste de la vida, el precio del poroto, del pescado, de la harina, del alquiler, del calzado o del remedio dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece e  hincha el pecho, diciendo que odia la política. No sabe el imbécil que, de su ignorancia política, nace la prostituta, el menor abandonado, el asaltante y el peor de todos los bandidos que es EL POLÍTICO CORRUPTO, MEQUETREFE Y  LACAYO DE LAS EMPRESAS NACIONALES Y MULTINACIONALES.


   La situación en Túnez, con la corrupción en primer plano, la proliferación de condenados por prevaricación, cohecho, corrupcion o malversación en España, las denuncias en Marruecos, Argelia y Libia, la situación de Venezuela... ¿Alguien se atreve a negar que estas palabras del escritor alemán no siguen vigentes?. Son las palabras lúcidas de un dramaturgo y poeta, que, en su propia capacidad de análisis, advirtió que "cuando el delito se multiplica nadie quiere verlo" y que "las revoluciones siempre se producen en los callejones sin salida". 


(Grabado superior:fororepublicano.wordpress.com)

viernes, 19 de noviembre de 2010

RECOMENDAMOS



"TREN NOCTURNO".-  

Martín Amis


  Una gran novela, dentro del género negro tan bien tratado por escritores norteamericanos. Totalmente recomendable y lo digo de antemano.

   El argumento, además de una trama bien trazada, contiene una reflexión profunda sobre la fragilidad del ser humano, sobre todo de los que aparecen como seres fuertes y equilibrados.  Jennifer Rocwell lo tiene todo. Es el eje en torno al que giran los acontecimientos de la alta sociedad urbana. Un día aparece muerta y el escenario y las pruebas que rodean su cadáver  muestran un aparente suicidio.   Pero la detective Mike Hoolihan siente que algo no encaja en tan fácil deducción. Encargada de investigar el caso, husmea como perro callejero  por todos los ambientes de la sociedad y a todas las personas de cualquier estrato social que tuvieron contacto con Jennifer para acabar aclarando el asunto,  llenando de  amargura  sus reflexiones y descubrimientos. Hay momentos, reflexiones de Hoolihan, verdaderamente descriptivos:

   "Un policía fuerza una sospecha hasta convertirla en convicción. Ése es el proceso externo.  Pero hay un proceso interno. El mío, Sólo sé hacerlo de esa forma. Tengo que forzarme para que mi sospecha se vuelva convicción. En resumen, tengo que interiorizar la idea de que el tipo es culpable. Tengo que creérmelo, quiero que sea así. Tengo que saber que lo hizo. Lo sé"...

   El amante de Jennifer, Trader Faulkner, es catedrático de la Universidad local y uno de los sospechosos para Hoolihan. Sus visitas a la Universidad para hablar con él son verdaderos retratos de los ambientes urbanos estadounidenses.

   "Las ciudades norteamericanas gustan de asegurarse de que sus sedes del saber estén siempre rodeadas de zonas conflictivas (ésa es la realidad amigos) y eso es exactamente lo que sucedía en ésta. Hace diez años, Volstead Street era algo así como la batalla de Stalingrado. Ahora está toda cerrada a cal y canto y con aire desvastado: vacía o sencillamente abandonada, sin mucho más que un par de maleantes a la vista. Es duro tener que decir quién hizo ésto. Lo hizo la economía."

    Y finalmente, las pesquisas de Hoolihan la llevan a una confirmación. Nunca nada es lo que parece. Pero a veces se confunden realidad y apariencia... o se funden. Hoolihan sabe dónde está cada una de ellas:   

  " El suicidio es un tren nocturno, un tren que te lleva velozmente a la oscuridad. No podrías llegar tan rápido de otra forma o por medios naturales. Compras el billete y subes a bordo. El billete te ha costado todo lo que tienes. Pero no hay trayecto de vuelta. Este tren te lleva al interior de la noche y te deja allí. Es el tren nocturno"....

   El mismo tren que pasa siempre junto a su casa todas las noches a la misma hora, haciendo  temblar su cama y su vajilla...



(Dibujo superior: caudet.net. Foto inferior: elpais.com))

lunes, 18 de octubre de 2010

RECOMENDAMOS



"SIETE CASAS EN FRANCIA"

Bernardo Atxaga


  Una novela que te absorbe desde el principio.  Había leído el "Obaba" de Atxaga y me pareció un libro bien escrito, interesante y entretenido. Pero en este caso, tomé el libro con cierta reticencia, por el texto de su contraportada. Aún así me arriesgué. Y me enganchó desde el principio. Es una crónica, a través del humor y la aventura, del lado siniestro de la persona, de la hipocresía social y de los intereses personales que rigen hoy el mundo. 

   La acción transcurre en Yangambi, una población congoleña de la ribera del río Congo, (En la foto  se ve la ribera del pueblo) donde el ejército del rey Leopoldo II de Bélgica impone el orden, mantiene la soberanía y, de paso, se apropìa de todo el caucho, la caoba y el marfil del país.  La guarnición militar la manda el coronel Lalande Biran, un poeta sin demasiada vena militar, que está amasando una fortuna con el comercio del marfil y la caoba, junto a su socio y segundo oficial, el ex legionario Van Thiesel.  Pero el sueño real de Biran es regresar a Europa millonario e instalarse en París para volver a sus tertulias literarias. Y satisfacer la ambición de su mujer de comprar inmuebles en toda Francia...
   A su alrededor se mueven una serie de personajes perfectamente definidos por Atxaga:  el servil y pérfido Donatien, Livo el indígena obediente, inteligente y sumiso. Y, tejiendo la trama, una imagen de la Virgen, un león que va y viene, una sensual nativa de ojos claros y un almacén lleno de aprovisionamiento.  Todo se altera cuando llega un nuevo suboficial enigmático, introvertido, misterioso y con fama y experiencia de tirador infalible. ..

  Con todos estos elementos, Atxaga ha construido una interesante novela, adobada con las tradiciones africanas y  la espesura de la selva. Así pues, totalmente recomendable. Pasareis un  par de tardes muy entretenidas.




sábado, 18 de septiembre de 2010

DE VEZ EN CUANDO UN POEMA


Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas yerbas que comía.
¿Habrá otro –entre sí decía–
más pobre y triste que yo?
Y cuando el rostro volvió,
halló la respuesta, viendo
que iba otro sabio cogiendo
las hojas que él arrojó.
Quejoso de la fortuna
yo en este mundo vivía,
y cuando entre mí decía:
¿Habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?,
piadoso me has respondido;
pues volviendo en mi sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías
las hubieras recogido.
Y por si acaso mis penas
pueden aliviarte en parte,
óyelas atento, y toma
las que de ellas no sobraren.

(Éste es un poema que, en España, se ha recitado siempre a los adolescentes,  cuando se quejaban, y hacerlos reflexionar sobre la posibilidad de que siempre hay alguien en peor situación que ellos.  Poca gente sabe que el poema procede de la obra de teatro de Calderón de la Barca "La vida es sueño", y que la recita Rosaura, el amor de Segismundo, en un momento en que reflexiona sobre su situación.Generalmente se ha atribuido al romancero anónimo)

CALDERON DE LA BARCA

 (Dibujo superior: sinalefa2.wordpress.com.-)

miércoles, 8 de septiembre de 2010

RECOMENDAMOS


EL TRAJE DEL MUERTO

Joe Hill

    Es la historia de un fantasma omnipresente subastado en Internet.  Es el resumen en cinco palabras de esta novela escrita por Joe Hill, hijo de Stephen King. La obra del hijo no tiene la densidad ni la complejidad de la del padre. Es simplemente una novela de fantasmas que da  mucho miedo. Sin más recovecos.

   Sinopsis: Jude Coyne, un cantante de heavy metal soberbio y egoísta, encuentra, en un portal de subastas de Internet, un extraño anuncio. "Vendo el fantasma de mi padrastro al mejor postor". En realidad se subasta un traje, el traje del muerto, del que su dueña advierte en el anuncio que está hechizado. El fantasma del muerto va pegado a él. Jude considera divertida la idea y compra el traje que, pocos días después, recibe en su residencia. No tiene conciencia de lo que ha hecho.  Es un hombre capaz de aguantar sus fantasmas personales por haber traicionado a sus músicos, desaparecidos trágicamente, de despreciar y abandonar a sus novias, de enfrentarse a un padre malvado o de maltratar a su secretario, nada le asusta... 

    Pero a partir de la llegada del paquete con el traje empiezan a ocurrir cosas extrañas y trágicas a su alrededor. Su secretario se suicida, su novia Georgia (que parece un ser  surgido del entorno de Marilyn Manson) se hiere un dedo con un alfiler al desdoblar el traje y le provoca una infección generalizada... Y el fantasma se materializa y le sigue a donde va: aparece en su dormitorio, en su Mustang de época, en el jardín, dentro de su televisor o le sigue en la furgoneta que el muerto conducía en vida... Y siempre lleva una navaja colgando de una cadena en su mano derecha... Jude tendrá que intentar librarse del espectro. Emprende un viaje para entrevistarse con la hijastra del muerto, que subastó tan extraña prenda. Poco a poco se irá descubriendo a sí mismo, su egoísmo, sus errores, y reconociendo que siempre gozó hiriendo dolorosamente a sus seres más queridos. En este viaje al pasado del muerto, emerge su amor por Georgia a la que sólo consideraba una más en su lista de amantes. El encuentro con Jessica, la hijastra, resulta trágico: es la hermana de una de sus amantes que se suicidó al verse abandonada. Pero el espíritu de la joven le acompañará para ayudarle. Al final, será ella la que le proporcione la clave para poder vencer al fantasma, del que conseguirá deshacerse en una lucha interior y materializada realmente titánica.
(Dibujo: mtv.es)
 
     La novela se lee muy bien, aunque en algunos momentos de su parte central resulte lenta. Esta escrita con corrección y bien traducida por Julio Sierra. El fantasma se hace odiar por su omnipresencia sin actuación alguna. Su estilo es muy periodístico, de frases cortas y descriptivas: "Jude tiró de ella pero la chica no se incorporó. Su cuerpo se quedó rígido en el sillón. Se mostraba poco cooperativa. Seguía sin mirarlo. En realidad, no miraba a ninguna parte. Sólo enfocaba la vista directamente hacia delante. "Vámonos mientras haya tiempo", insistió.- "No hay más tiempo. Se acabó el tiempo, replicó ella.- El televisor se encendió otra vez"...  Su estilo descriptivo se hace más patente en la explicación de su estilo musical: "Muchos comienzos de sus canciones parecían inspirados en la música tradicional. Llegaban a él como huérfanos errantes, hijos perdidos de grandes y venerables familias musicales. Se le acercaban en forma de canciones anteriores al fonógrafo, cantos populares de los bares, lamentos de las planicies desiertas, temas perdidos de Chuck Berry. Jude los vestía de negro y les enseñaba a gritar...". Frases cortas, descripciones acertadas, y el fantasma por doquier.

     En definitiva, una novela entretenida. No espereis una  novela compleja y futurista al estilo de  Stephen King. Es más bien  poco profunda, sin escenas escabrosas pero sí con escenas de terror muy gráficas. Parece escrita para pasar inmediatamente al cine. Como novela es solamente una novela de fantasmas que se venden en Internet. Si Ebay se entera...

(Dibujo central:pspiso.ru)